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Violencia de la lectura y piedad del lenguaje cador, comprensivo, reunificador y armonizador de la con­

tradictoria urdimbre de las cosas y los antitéticos ajustes del
Frente a ello, si en parte aún de eso se tratase, ¿cómo nos in­ lenguaje, diríamos, bien temperado. Y la piedad del lengua-

terroga un verdadero texto literario —su escritura y su lec­ je es el senti do, podríamos decir, o bien esperar. Lo contrario

tura—, con qué violencia, con qué alma? ¿Qué guerra mue­ es, estricta mente, “impotencia”, falta de empuje y vigor, que

ve en nosotros —o bien qué danzas—?, ¿qué discordias consiste en que “el hombre soporta ser arrastrado por las co­

revuelve o a qué pendencias da lugar?, ¿qué adentros alcan­ sas que están fuera de él” (208).

za o qué problema nos plantea, esto es, qué confianza en la Claro que Spinoza también nos pone en guardia respec­

vida? ¿Y cómo nos dejamos nosotros interrogar, contrariar, to a ese impulso de hacer el bien. En la “abyección”, avisa,

rivalizar con nuestras representaciones y fascinaciones, con también “existe una especie de piedad” (236), de deseo reso­

nuestra doctrina? A qué precipicio de precariedad no nos luto de construir un orden. El “hacer lo que el amor y la pie­

arrimará un buen texto literario, a qué endeblez y sentimien­ dad nos aconsejan” (120), que es aquello en lo que consiste

to de incompletitud que sin embargo, paradójicamente, se la feli ci dad y la beatitud, habrá pues de irse con ese cuidado.

nos resolverán a su vez luego en fuerza y empuje, valores más Trae pues el verdadero relato su discordia y su concor­

altos incluso que los de la verdad según Nietzsche. dia, su violencia y su piedad; trae sus desgarros y sus junturas

Hay quien opone todo tipo de defensas y obstáculos, de y reuniones, su desazón y su empuje, sus desaires y aceptacio­

conocimientos incluso, a la lectura, de quitamiedos, como nes. Urde, trenza, teje todo ello con la violencia de su bon­

en la carretera, para no correr el riesgo de salirse de su carril y dad, de su verdad y su belleza, es decir de su embrujo y su

no tener que ver el precipicio, y a eso le llama leer. Tiene sus magia. O tal vez —eso que muchos traducen por sin duda—

ventajas, en el sentido que acabamos de ver. Pero el relato, el con esa “violencia que se hace a la realidad con la mentira”

auténtico relato y la auténtica lectura, es también, además de en la que radica la facultad artística por excelencia, según en­

violencia, la piedad del lenguaje. tendió Nietzsche en uno de los fragmentos de sus últimos

La piedad es un don, es la gracia y a la vez la fuerza que años cuerdos.

empuja a aceptar a toda persona y toda cosa (Cessario 168)

como hijos de un algo superior, pongamos de un Padre, o

bien de un sentido, pero también podríamos poner, en tér­

minos de Heráclito, de una guerra, una contienda. Una con­

tienda de sentido: he ahí a nuestro padre.

Spinoza llama piedad al “deseo de hacer el bien” que

surge de que se vive “según la guía de la razón” (Ética, 208);

piedad es pues el empuje de la razón, del logos, el vigor abar­

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Revist a de alces XXI Número 0 , 2012